Farwell, A Vànvera. Extra Modernity Is Here , To Stay ?

Badabang

Una Sola Moltitudine

Sensi

Sigari, TaBacco e Cenere

Cosa di meglio può capitare ( BaoLine )

Cattività

Fannullone

Un’ultima affermazione… (JLB)

Polizza Vita

Socializin’ Loneliness

Per Lettori Che Non Hanno Tempo da Perdere.

Un giallo, un Mystery sapientemente condotto da principio a fine. Ogni pezzo trova il suo collocamento, e sebbene il quadro ricomposto in finale sia fatto delle stesse tessere di quello iniziale, prima della sua frammentazione, ciò che il lettore vedrà sarà diverso, a cominciare da se stesso: dovrà ammettere, per esempio, che aveva tempo da perdere…

Tassonomica, dunque incompleta.  In progress  e personale, arbitraria ma meditata. In (dis)ordine di comparizione:

David Lynch, Italo Calvino, Pinocchio, Lewis Carroll, Tim Burton, Sigmund Freud, David Foster Wallace, Renèe Magritte, Borges, Isaia, Salvador Dali, Kafka, Hector Berlioz, Frank Zappa, Savinio, Juan Octavio Prenz, Dioniso, Ka, Matrix, Puck, Bunuel, Goofy…

Filosofeggiante, con leggerezza.

Tra ordine e caos non una vera opposizione, ma una partita, piuttosto, è in corso. Non è possibile perderla, nè vincerla. E la lingua – escamotage inadeguato quanto insopprimibile – può solo raccontarla, mai veramente dirla. Questo è un bene, la frase che ho appena scritto andrebbe pronunciata con la stessa tonalità, lo stesso sorriso di chi ha trovato il tesoro, la risposta, l’amore.

Politicante.

Nessun Caos è peggiore di quello cui costringe l’ Ordine.

MetaLetteraria.

Lo scrittore è un Impiegato, non un Detective.

Sentimental.

Si ritrovarono entrambi accucciati: i libri e i fogli sparsi che riuscivano a raccogliere erano sempre meno di quelli che cadevano di nuovo a terra. A rivederla – a vederla meglio : le facce arrossate, i fogli sfuggenti, i culi a millimetri da terra – quella posizione era così buffa, due bambini che trattenevano a stento  pipì e risate. ” Posso baciarti ? “ – chiese infatti lui, senza mollare un libro. Fu proprio come quando cadde a terra l’ombrello della Donna Dal Cappotto Scozzese che aspettava il treno delle sette e ventisei sotto la pensilina, lassù a pagina quattordici per la prima di quattordicimila volte. Charles Unwin non sapeva – e non lo sapeva nemmeno il ragazzo che abbiamo lasciato accucciato e ridicolo – perchè era andato alla stazione quel giorno. Sapeva però che ci sarebbe tornato per sempre, nonostante tutto, fino a quando avrebbe visto chi la Donna Dal Cappotto Scozzese stava aspettando. Ed è esattamente così che andò a finire, duecentosessantasette pagine dopo. ” Perchè ? “

Quella da Pagina della Cultura e Spettacoli. ( Beh, insomma, da Supplemento Letterario BaoTzeBao, diciamo… )

Un esordio così promettente da rischiare di restare ineguagliato. Jedediah Berry ha scritto un libro che sonda e quasi esaurisce le possibilità della letteratura, e nello stesso tempo permette di credere che ci sarà sempre e comunque un’ altra e diversa maniera di dire – combinandole in altro ordine – le stesse cose. Seguendo tutte le regole il giovane americano da vita a una storia che nessun fumetto, film o quadro potrebbe meglio raccontare, e lo fa con la sola forza delle parole. Spesso, avanzando tra le pagine come in un bosco-sipario – dove ogni svelamento apre a una nuova scena misteriosa – vengono in mente i disegni di Escher, o gli specchi di Alice, i taccuini di Dora, gli orologi di Magritte e Dali, le proiezioni di Lynch o le maschere di Burton, le linee curve di Foster Wallace e quelle dritte di Prenz, l’infinito di Leopardi e quello racchiuso fra un battito e l’altro dell’occhio di Ka… ( cfr Recensione Possibile Numero Due ) . Ma nessun mezzo, per quanto plastico e libero possa sembrare, è altrettanto e davvero libero e plastico quanto può esserlo la parola. La trama: un uomo che è contento di quello che fa si trova suo malgrado a dover cambiare mestiere. Lotta per tornare quello che era e per riuscirci dovrà cambiare tutto, meno il cappello. Vanno in scena: l’eterno conflitto fra il Bene e il Male; il difetto di comunicazione fra schedari e luna park;  l’errore di prospettiva fra cosa vediamo e cosa c’è; la tragicomica, e sempre fuori-sincrono masquerade fra chi crediamo di amare e chi ci ama davvero ma non lo sa ancora. Un libro adatto -  da Manuale – a scoprire finalmente il mistero, e a rimetterci sopra, finalmente liberi, il suo velo. Ma è questione d’occhi: aperti o chiusi ?  Siete svegli, adesso, o state sognando ? Ne siete sicuri ? E, se lo siete, siete sicuri di essere nelle condizioni adatte per vedere ? Fate una prova, adesso e qui: sta piovendo o siete voi che vestite un impermeabile e avete ancora aperto l’ombrello, mentre c’è il sole, adesso ?

L’Unica Davvero Esauriente, Utile e Ben Riuscita.

Manuale di Investigazione, Jedediah Berry, Adelphi, Euro 19.

C’è anche un Posto In Rete, ma se ci riuscite andateci dopo aver letto il libro. Io ci vado adesso, non mi troverete lì.

Under the Volcano racconta una storia d’amore.

Per e contro, di costruzione e distruzione, dovrei dire di auto-costruzione e auto-distruzione.

E’ uno dei libri più forti io abbia mai letto, e nel corso degli anni mi ha stordito e ricreato, sempre.

Ieri sera, poichè so cosa vuol dire Il Giorno dei Morti, ne ho preso in mano la vecchia copia di Feltrinelli che non ero riuscito a leggere per intero fino al giorno in cui, su un’altra copia cartonata, mi bevvvi ( con tre erre ) il vino il miele il fiele di Malcom Mc Lowry.

Volevo leggere, a caso, qualche pagina, sono finito a passare qualche ora con loro, i fantasmi in carne e ossa che lo popolano.

Era la sera giusta, devo dire, anche perchè un lampo pomeridiano aveva scosso il mio buon cielo sereno di questi ultimi tempi.

Lampo giusto, sia chiaro, ma doloroso.

Davvero, pensavo leggendo, le intenzioni sono nulla, e l’accoglienza tutto.

E questa mattina, quando ho messo su I Tunes ed è partita “living WELL  is the best revenge”, dei REM, ho visto apparire la faccia del Console, i suoi occhi prima del burrone.

Sorridevano.

Ero io.

Sono uscito fischiettando, e se allungate le vostre orecchie, lo sentite anche voi.

“I feel so good now baby, that I don’t love you like I did/can’t explain it, but that’s the way it is/ it’s like they took my blindfold away from me and said, ‘let’s let this prisoner live.” (…) ”I still carry around a broken heart, but now it feels like it belongs to somebody else.”

(…)

Qui dr Heck ve ne racconta segreti e bugie.

Nel parlato triestino, impararsi è voce frequente, serve a dire che uno si sta imparando da solo una cosa.

Che, poi, significa veramente che uno impara dalla propria sola esperienza, in un dato momento ( qui in Rete l’ho visto chiamare “the a-ha moment” ), quello che la sua esperienza con gli altri gli ha insegnato, spesso amaramente.

A scuola te la correggono, perchè si dice imparare qualcosa, ma come va spesso il dialetto restituisce sfumature psicologiche e comportamentali che la lingua spesso perde per strada.

Oggi, in un lucido post ( aperto ai commenti ) Luca Sofri dimostra che è uno bravo, bravo davvero. ( eppoi tifa per gli Yankees… )

Apro i commenti, che mi sono utili pareri, integrazioni e obiezioni costruttive a un corso di pensieri. Non so se ne arriveranno, che i migliori di voi saranno stroncati dalla lunghezza e dal disordine di queste riflessioni. Sono dense, pesanti: volevo mettere carne al fuoco e non mi sono curato di condirla. Non le ho neanche rilette. Proviamo.

Sto scrivendo e cercando di capire una cosa, che è resa complicata dalla nostra tendenza a discutere più le parole che il loro significato. ( … )

Poi affronta un nodo, e un chiodo ( certi padri possono essere devastanti, ma se non lo sono sono Maestri ) della nostra condizione attuale, quello dell’imparare e dell’insegnare.

Ve ne consiglio la lettura integrale, compreso il mio commento, che così evito di mettere qui.

Poi pensateci su, senza necessariamente commentare in pubblico.

Perchè sarà capitato anche a voi che in una discussione siete stati aspri e negativi con la persona o l’argomento diverso dal vostro, salvo poi, tagliando le zucchine o andando in motorino, qualche tempo dopo, dar alla persona e al suo ragionamento la ragione che merita…

Come ho anche scritto, recentemente, per me REM è una parte della Colonna Sonora della mia vita.

Adesso, in anteprima, su NPR, il LIVE @ OLIMPYA (Dublin, 2007) di imminente uscita, domani...

Audio fantastico, e una selezione di 39 pezzi fra i meno noti ( ma non certo fra i meno buoni ) di un suono e una voce che continua a sbudellarmi, nonostante gli anni

, loro e miei…

E anche i testi, sì – che apparentemente ( e anche asseritamente, da Michel Stipe ) ” non sono importanti “ – mi dicono qualcosa, alcuni sopra a tutti, tanto che pare li abbia scritti io, se ne avessi avuto il coraggio.

Qui, non scaricabile, tutto .

L'Emozione e' il tuono che ci innesca. Ogni giorno ce ne sono, il dolore e la gioia di cui e' piena la Natura sono meno udibili quanto più tonanti.

Ma non li udiamo facilmente.

Per ciò cerchiamo emozione, per scuoterci.

La voce, la postura, la serenità , le parole di Leonard Cohen sono thunder and
lightning, tuono e lampo, scossa e illuminazione.

Piova o non piova mi voglio bagnare, e voi ?

Una bella, intima ed esplicita intervista a LC al Guardian la trovate sotto il titolo "di Grazia, di Fortuna..." un viatico personale sotto quello " C'e' un modo di dirsi addio e grazie " , sempre qui, sull'avanverante.

E anche altro , basta cercare...

Ci vediamo a piazza san Marco , no umbrella required...

Ethan Rilly è canadese, disegna con rara esattezza l’invisibile.

Eleanor Rask è californiana, coglie nella semplicità l’essenziale.

Ma tranquilli, che manca poco alla scena che imbraccio la super8 e sparo.

(

Si ringraziano tutte le Altre Compagnie.
Si onora Solidair

)

Così pare che Baz Luhrmann abbia deciso di misurarsi con un archetipo in forma (anche) di romanzo.

E’ un incontro che promette, chissà se manterrà, come quello di Tim Burton con Alice: i nervi scoperti dei due registi sono sismatici, e i due originali terremoti. Di quelli che quando tutto torna fermo a te le gambe, le budelle e l’anima ti tremano still. Se hai letto davvero, ovvio.

Talvolta scuote di più l’inatteso, come l’ ” Harry, rivisto “ di Mark Savras che ho appena letto per la seconda volta in tre giorni. Titolo Alleniano ( una specie di Reconstructin’ Harry ), clima Rothesco, tono Franzeniano. Mark è un signor scrittore, ha polso e visione, polpa e sugo – come diceva Zita. Il dramma borghese ( con spunti comico-tragici  alla Fantozzi ) si consuma in otto anni, raccontati quasi a rovescia, fra pensieri (molti) e parole (poche). Ma non spaventatevi, le pagine vanno via con brio, il passo  è quello di un walzer rap, o di un tango ballato con l’ombra.

Nessuno ne esce vivo, nemmeno il lettore-lettrice/marito-moglie consapevole, almeno.

E certe colline californiane non sono poi così lontane, nè certe famiglie.

Lucille mi ha ricordato Madame Rose, che mi ha rimandato a Zia Mame.

Mark Savras è (anche) il promotore-redattore di uno delle meglio riviste letterarie on line, The Elegant Variation.

Oltre che tramite Madame Rose, Momo, Hamil e N’da,  Romain Gary ha narrato se stesso sotto forme varie e sempre  opportune.

Patrick Dennis è il nome di piuma dell’autore di “ Zia Mame “ , elegante-intelligente-divertente come pochi altri libri letti in questa mia scontentestate. Un libro leggero che lascia il suo calco su di te, se lo hai letto per davvero. ( il saggio bio bibliografico in calce al romanzo, a cura di Matteo Codignola, è un altro arcipelago romanzesco, scritto con l’eleganza e il savoir faire – ecrire che è di tutto il libro, meriterebbe una recensione a parte ! )

Il che mi riporta al Vecchio Fitz, al suo stile e disperazioni, alle sue collane al sole della Costa Azzurra, a Romeo + Juliet, alla Cioccolata, a Zelda, ai terremoti – e ai tramonti ! -  che non finiscono mai, altro che gli esami…

Ma di ciò ho già dato, che altro sono A Vànvera e le altre BaoCose, dopo tutto ?

Valerio, a pezzi.